de l'amahazonie.

De temps en temps d'ardoise, je m'assieds Potemkine et j'écris cuirassée guerres et calvhaires et passion d'un christ Matthieu, mon brave, ma chère cousine marions-nous et soufflons des mouflons des mouflettes, ils seront beaux et hémophiles nous irons en Russie. Les moines posent l'oreille sur le bas ventre de Bukowski, je m'assois Polonaise et j'attends porte-avions l'Iroquoise suppliciée la ricaine sanctifiée il n'y a pas d'entrée en matière nous cracherons leurs os de verre. Nous croiserons des bas-bleus, décroiserons langue pipée l'épisode ´der des der´ et jouerons les salauds aux fins de conseils de nos supplices inachevés. Éviderons la grande soif et le pas grand-chose, mes douzes doigts crochus dans le fronts figés de nos oncles en feu.

Mentionner la misandrie, ou le pilori d'un Irlandais de vingt-deux. Être à 3%. Avoir des doigts en or.



À force de ne pas être née en mégalopole je me suis rendue impardonnable, ce qui m'évita qu'on se donne la peine de m'offrir l'expérience du bras cassé, l'ombre de la fausse dentition, puis l'outrecuidance de la beauté, et le pays miséreux. Si je m'exalte, àh l'ahtrhophie, je ne connais rien aux nuances à l'harmonie, je peins des lettres l'un beau comme un film noir et bleu l'autre fin de palette. dégradation, primaire, il faut à la place des journaux prendre des officiels, personne ne lutte face à caligula et les nouveaux restaurants de paris. Ne sais pas très bien comment vous dire toutes les chevilles cassées ronflantes en les murs où je maudis à croches ouvertes insomnie climat insomnie. Je parle français, c'est tout.

Par-dessus tout : vos crimes, je les veux.






Puisque c'est ce qu'on attend, nos ancêtres, nos proches parents, étaient des gens modernes, connaissaient tous les moulins et mouraient les ongles faits. Mon père était un petit brigand de feu l'Etna, ne parlait pas allemand de ses doigts d'or, et troquait l'élégance d'une redingote contre ma mère, petite-fille d'espagnole, sportive borgne et optimiste, et tous les deux trouvaient plaisant de s'en aller faire un tour du monde sur une coque de bois. Mais les jambes au cou d'une menace de sept balles et ans, la rotation eut lieu en périmètre restreint, le bois pourrit, l'océan amer aussi.

Dans la course on croisa Rigaut, le miroir au travers de la face, qui énuméra pour notre bon plaisir d'enfants de lait. Des dents ? Des dents. Des ongles ? Des ongles. Cheveux ? Cheveux. Des doigts ? Pas un. Des pas ?
Il est bien su qu'on va sans ça.

De tous les Jack qu'on nous fit voir, on retint aussi l'éventreur, très distingué de l'évidence, et le grand autre, `même si je me laisse pousser la barbe`, l'homme en perdit le goût de l'eau. Reviendrions à peut-être.

[ils tournaient une manivelle et Chaplin dansait et nos ancêtres, nos proches parents, se riaient.]




Dans un coin de mon éparse, il y a mille fois le ton juste. Que je ne trouve jamais. Thank You Satan. Il y a des lignes de métros, quelques hommes célèbres, des disques rayés, des peintures mortes, l'image d'un oncle au front figé qui savait naviguer. Dans les tunnels aussi, mon émission allemande préférée, que je vis un soir de petite joie aux ventres rouges. ´Des filles de joie, des hommes de peine.´ Des balles perdues dans les vieux champs de tirs fleuris aux petits printemps. Les plus belles voix de femmes. Et des cartes.

Je suis très exigente et je n'ai pas d'angles.